Pluie, neige ou chaleur intense, rien n’arrête l’infatigable vagabond.
Il erre sur les routes en quête d’aventures, cherchant un sens à sa vie…
Au loin, il aperçoit déjà les cimes enneigées de la Montagne Suprême, en partie camouflées par un épais brouillard.
Il entend, comme dans un rêve, les hurlements des Garsols.
Le soleil vient à peine de se coucher et ils sont déjà à la recherche de leurs prochaines victimes.
Le vagabond avale sa dose quotidienne de pannabis, ses facultés auditives s’amplifient : les Garsols sont à plusieurs dizaines de kilomètres, il ne risque rien…
La fumée s’élève doucement, s’étire et s’évanouit dans le ciel étoilé…
Ce soir, leur repas est copieux : des cuisses d’ailerettes grillées et des haricots rouges.
Shannon aurait préféré manger de la dunssannel…
De sa main libre, il attise le feu et observe, du coin de l’œil, son imbécile de frère.
Comment avait-t’il pu manquer sa cible ?
La dunssannel s'était pourtant tenu à un jet de pierre de Roy.
Majestueuse, comme toujours, elle s’abreuvait dans le fleuve Nô et Roy avait, silencieusement, armé son arbalète et dérapé sur l’herbe humide, sa flèche filant droit vers le ciel moqueur...
A suivre... ou pas, selon l'inspiration.
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